Será que es domingo y llueve.
Lorca se asoma en la estantería, esperando
a que recojas a la novia junto a mis ganas
de decirte "ven, que no me aguantan
más las manos de imaginarte".
Ahora que no me callo nada y mando
a la mierda todo lo que sobra,
me quedo muda contigo.
Me quema en la tripa la verdad
que nunca termino de escribirte y el
beso que me muerdo en cada despedida en el andén.
Ven joder, ven,
quítame el pijama y las bragas;
que se queden en una esquina de mi cuarto,
temblorosas como yo,
por si no vuelven a ser necesitadas.

Cúrate y me curo