Será este poco de frío, esos estantes vacíos,
este corazón gastado o la desgana de mis labios.
El sinsentido de las veces, en que juego a ser demonio,
que me sobra lo incompleto que me encuentro por los bares,
que me arrepiento si dejo, que esa noche me disparen,
que celebro los domingos sin que nadie me acompañe.
Puede que me cansara, de migajas en la cama, o que me saben
a poco los restos que cuando te besan, huelen a alcohol barato,
(que te hacen soberana, y el reinado dura un rato).
Quizá no necesito más que mi mano derecha,
a(r)marme con mi paciencia, tomar buenas decisiones,
demostrarme a mi misma que no estoy equivocada,
que sé que existen los cuentos, de princesas y dragones.