Se vende alma al diablo,
algo rota por los bordes,
desgastada en el empeño
de vivir en lo imposible.

De regalo le acompaña
eternas noches despierta,
y una esperanza cansada
abrazada a la tristeza.

A cambio pido una tregua,
una armadura en el pecho,
una risa improvisada
y un domingo sin recuerdos.

Ya sé que no puedo volver al último mundial,

ni a aquel reservado en Sevilla,

ni a las noches robando besos y lumbre,

amaneciendo con un baño en el océano.

Ya sé que el final de Lost fue una mierda,

pero repetiría esa decepción en la misma cama,

y volvería a los mismos bares que mecían mi insomnio

aunque los martes no fueran días para tener resaca.

Ya sé que no siempre se cumplen años

recibiendo un si a seis meses entre canales,

y que “The Killers”, fue la banda sonora

de un microrrelato, no de una historia con final feliz.

Ya sé que la Mala Vida sólo es un rincón de la Latina,

donde celebrábamos cualquier cosa,

que el Tunel ahora suena a jazz y que al Verde,

ya sólo le queda su nombre y no suenan guitarras en verano.

Y ya, ya lo sé, que no se puede vivir en el pasado,

que te crece el dolor de lo que extrañas,

 pero este presente no me vale, que está lleno de miedo

y el futuro se llama incertidumbre.